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PERSONA
Joan
Gonper
Ávila
1963. Poeta, narrador y viajero. Su obra
aparece en diferentes libros y antologías: Aldea Poética Ed. Ópera Prima,
(Madrid, 1997); Cuentos de Aquí. Ed. lf (Béjar,
1998); Antología de Poetas Abulenses. Ed. Diario de Ávila (Ávila,
1998); Colección Píntalo
de verde, (Mérida, 1998).
Cortao, Espacio de Arte Contemporáneo
“El Gallo”; (Salamanca. 1999); El
libro de los amigos. SELIH, (Salamanca,
1999); Textos para un milenio, Ed.
Corona del Sur (Málaga, 2000); Making
off.
Colec. La hoja de roble. (Ávila,
2000); El cuarto de los cuentos, Ed.
Edisena (Albacete, 2001); Las palabras de
paso, Ed. Amarú (Salamanca, 2001); Voces
del extremo, Fundación Juan Ramón Jiménez,
(Moguer, 2001) y A la Luz de la farola,
Letras de Venatia (La Bañeza, 2002).
Dirige
el Centro de Estudios Literarios y de
Arte de Castilla y León, así como la
Editorial CELYA. Ha publicado textos en
variopintas revistas de creación (Alba, Álamo,
Amagredos, Amilamia, Atril, Blackmarket,
Cuadernos del Matemático, La mosca cojonera,
El Cielo de Salamanca, El Cobaya, BAM -Museo
Provincial de Salamanca-, Papeles del
Martes, Prima Littera, …).
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| POESÍA
Inédito
para Literaturas.com
EL
FANTASMA DEL CASTILLO DE LA BELLA DURMIENTE
DEL BOSQUE DE CEDROS DE GREDOS
En
la penumbra el loco
a
plazos en el tiempo
en
un lugar sombrío
tras
la capa tras sí
como
pilar propicio
un
color un perfume
un
chaparrón tronchado
que
es verso incierto y es
pérfido
perfil de Lot de perfil
de
una infancia presente
un
día que nos llaga
©Joan
Gonper
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POÉTICA
La
poesía es espía del inconsciente de
nuestros ancestros. La poesía nace en el
espíritu puro, tal vez algo calloso, que
habita en las yemas de los dedos pulgar e índice.
La poesía, dice un viejo tahúr, me poseía
el esqueleto: Subía, sorbiéndome las nubes
de la médula,
hasta lo más santo del limbo y en su
descenso, a vertiginosa velocidad, hacía
polvo mis bajas pasiones para luego
abochornarme entre doctos y conspicuos
varones de dilatada experiencia académica o
expertos en el arte del besamanos.
¿Qué
es poesía?: Seis letras en un determinado
sentido. Un punto negro en un firmamento sin
estrellas; la obra de un plebeyo agitador de
masas; la primera palabra del diccionario de
los neuróticos; nada; el final, en los sueños,
de los instintos reprimidos. Es la luz que
mueve el mundo de una hoguera
resplandeciente en el verano de las minorías;
la espiral de un caracol; las pinzas que con
nuestras manos sujetan una realidad
decadente; el barrilete amarillo del juego
de La Oca... Es un cadáver, exquisito,
rodeado por rosales de espino. Y es un ladrón
de bostezos en una vaquería abandonada.
La
poesía baila tangos entre pintores sin
ritmo y tiesos cual palo de escoba en una
playa nudista repleta de deshilachadas
medusas. Es el tren de cercanías que una
tarde se escapó a una mazmorra lejana y
trajo, entre silbidos y ecos, a famélicos
deportados políticos que dijeron “si”
aunque tuvieron que fingir un “tal vez”.
La poesía es el molinillo de viento que
recoge el instante, detenido, de un espantapájaros.
...
Nada es poesía en el mundo de las
realidades: Un barquito de papel que redime
el aturdimiento de los pelícanos tras
varias mareas verdes es poesía. Y un estúpido
que se ría de sí mismo también es poesía.
La poesía es la línea inacabada de una
cuartilla y un mendigo que con dos dedos
toca a Bach con una flauta travesera. Todo
eso es poesía aunque se demuestre lo
contrario.
POEMA
PARA TENER GUARDADO
Nadie
recuerda nada;
Una
voz un instante
En
medio de la tierra.
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